La glande le dimanche.

Dimanche. Tu glandes.
Tu le spammes fier sur le SDH 3.0.
C'est le début de toute création dude !
Après avoir épuisé la glande, tu commences à flipper, tu t'actives, tu bosses, tu te trouves une meuf sur Tinder, tu fais des gosses, ils se barrent.
J'parle pas de la bobo qui t'aura largué parce que ton péché mignon, c'est la création et donc la glande, après le taff et surtout le dimanche.
Parfois comme un chat, il te faudra mourir huit fois.
Enfin alive, tu écris le début d'un roman, ça commence par :
"C'est dimanche, je glande. Mon EX tape à la porte. Elle est nue sous son raincoat. Je prends ma chaine Hi-Fi vintage qui traine dans le couloir, je lui balance à la gueule. Accident cervical ! Elle décède. "
Tu fais disparaitre le corps par la colonne du vide ordures.
Le buste passe mal, tu le cuisines bœuf bourguignon.
Tu-je-nous devenons des Stephan Kink, on vend grave des best-sellers, ça nous paye une dixième post-vie en Suisse.
Et tu te retrouves un dimanche à répondre sur le SDH 4.0 :
"Je glande."
Je te réponds cette connerie sans fin.

Photo : toi en Suisse avant l'opération trans-humaniste.