MÈMES PAS MAL par Marc‑Louis Questin
MÈMES PAS MAL J’ai lu d’une seule traite, comme on trait une vache, de but en blanc ou de mâle en pie, d’une seule traite des blanches : La rumeur d’Orléans, le dernier livre, comme à con-fesse. Un encens se consume dans la chambre des morts, et le cave ressuscite du tombeau des douleurs. Et bien sûr que c’est vrai, on n’est pas des mythos. J’ai lu — et oh cong ! — je me suis brutalement retrouvé face à moi, en un effet-miroir pas piqué des hannetons. Ça passait crème dans le cerveau, dans les artères pas trop bouchées, ce putain de récit pamphlétaire narcissique, post-situationniste en diable, misérable miracle des losers sur la touche. Le courage d’affronter le taureau par les cornes, remontée des enfers pour Thierry Théolier. Ça saute aux yeux et aux narines, ça pue la mort et la détresse, le flip fatal au fond du gouffre, en son extrême et taoïste lucidité cadavérique — nonobstant les substances englouties par la bête, pas 666 mais plutôt 19e arrondissement (et aussi siècle) ...
